espaço

me encontro (sim, me encontro) em uma sala hexagonal

deitado nu em uma meseta de pedra

mas a meseta é fria e me acorda e expulsa de um sono

que eu não sabia que vivia

posto que dormia

e a meseta é fria e me expulsa do deitar nela

estou nu

e meu corpo é o meu único espaço

levanto-me e miro ao redor

descubro em cada uma

em cada uma das seis paredes

descubro uma porta

uma porta entreaberta

está frio na sala

e meu corpo nu quer o calor que eu sei

que há

ou decerto deve haver

dentro das câmaras que as portas

decerto devem guardar

escolho uma parede ao acaso

uma porta ao acaso

ou talvez nem tanto assim ao acaso

pois a primeira porta, a primeira parede

que escolho

é exatamente a última que eu fitava

quando acabei de todas fitar

dirijo-me (sim, dirijo-me) à porta

com alegria, ou esperança, ou firme propósito

pois o que há menos a alegrar-se, a esperar,

o que haverá a me propor menos que

a sala hexagonal fria

que expulsa de nela estar

o meu corpo nu que sente frio,

o meu único e semimovente espaço?

empurro a porta com as mãos bem abertas

palmas contra a porta, palmas à porta

palmas pela porta, palmas para a porta

e abro devagar

não por medo

mas que a porta é pesada

extenuantemente pesada

...

e a porta toda se abre

miro o espetáculo ardente lá dentro

ou o que seria um espetáculo ardente lá dentro

como eu queria

e que eu não via

o que de fato vejo

é assombro

é reacordar, um dessonhar, é reparto

pois que não há espaço

naquele quarto

quisera eu (sim, quisera eu) poder dizer

como jorge luís borges diria

que aquele primeiro quarto que abri, que descobria

convidava-me a desistir da empresa, inútil demais

de abrir os demais

pois o quarto aberto seria hexagonal

e seria frio

e teria no meio uma meseta de pedra fria

e em cada uma de suas paredes

teria uma porta

tal qual aquela

que eu agora abria

mas nada disso tudo é o certo

de tudo isso, o único certo é o nada

pois não era hexagonal o quarto

não havia portas às paredes no quarto

(se é que se entende que havia paredes)

não havia meseta alguma

fria ou quente ou morna, temperatura nenhuma

o quarto simplesmente era nada

se é que era quarto

e tudo o que eu na imagem retinha

era o espetáculo baço

de que no quarto

não havia espaço

.

Não há pressa

Não há pressa.

uma noite são mil para a senhora

mil noites é uma para a senhora

mais que a luz de meus próprios olhos gosto eu da senhora,

a senhora bem sabe.

mas não se iluda

o gostar não impede, minha senhora

antes o gostar impele

que eu impetuoso invista

sobre suas fraquezas, minha senhora

e com brutalidade avance em si

ainda que lhe causa pasmo

asco, engulho ou frenesi

as vigas que sustentam

essa fortaleza que é a senhora

como que se afastam e

como que abrem campo

para meu equipamento mecânico de demolição

para meu uso controlado da explosão

para meus processos elétricos,

químicos ou de abrasão

as colunas tremem

as colunas dançam

as colunas encimadas de marca negra, minha senhora

rodopiam estrepitosas todo o edifício, como se houvesse

rechacoalham de cima abaixo toda a estrutura, como se ouvisse

música,

música,

música!

(o castelo se mostra e como o castelo que espanta o invasor)

os muros altos e espessos do seu castelo,

minha senhora,

os portões altos e espessos do seu castelo,

minha senhora

inda que malafrontados por caudaloso rio

castelo que mal rodeado em caudaloso rio

repleto de bestas répteis esfomeadas

reduplicadamente débeis em suas bocarras

não esperam que eu galgue a escada

e aéreo os trepasse

não se aguentam da espera ansiosa do meu trespasse

e caem já antes sobre mim seus altos muros

e abrem-se antes sobre mim os altos portões

tal qual bocarras

e prendem-me antes nos dentes os grandes bichos

tal qual amarras

e a mim me engolfam

e a mim me engolem

como se se adiantassem ao golpe final invasivo

e a si mesmo invadisse

e asi mismo entregasse

o sitiado castelo ameaçado por tal tremor

desintegrando,

e ao pó tornando, minha senhora,

um vencido conquistador.

.

fábula

o pequeno polegar

chuta a bola

de madeira de maneira

que um misto de pocahontas

e branca de neve

(em que branca é a luz dos olhos

e índia é a virgem floresta),

um misto de mulan e cinderela

(em que bela é a sonora botinha

e orientam-me olhos de amêndoa),

um misto de bela adormecida e jasmim

(em que o odor da flor corre em mim e

dorme em mim de desejo),

um grifo misto de nala e kala

(em que a gorila me alimenta e amamenta

e a leoa devora-me inteiro)

pica de abelha

meu

mundo

mindinho

.

Esquizimento

E eu que quase ia me esquecendo que rebrilham seus olhos,

sem atinar que eram nos verdes dos meus.

E eu que ia ignorando que ocê me adora.

E eu que gostava de duvidar que ocê me admira,

que ocê me quer,

que ocê quer meus conselhos,

que ocê quer meu amor,

quer minha loucura, quer minha doçura.

Entre montanhas iguais de verdes,

no mais guardado docê,

no mais livre,

quase sem medo, quase sem culpas,

ia eu desatinadamente me esquecendo.

E eu que fiz pouco docê comemorar esse amor

como quem abraça a vida,

entre montanhas.

E me esquecia (quase me esquecia)

que ocê se envolve de mim.

E eu (ai, d’eu!) que tive perto de me esquecer que,

pra mim,

é com saudade

que o seu nome

tive perto de me esquecer.

.

Canto a um aço no peito

Eu tenho as mãos cansadas

eu levo as mãos envelhecidas

eu trago as mãos calejadas.

Recolho as mãos sanguentadas.

O líquido flui espesso

o coração pulsa compasso

o sangue atinge vermelho.

Regiões se enchem extremas.

O pulso entumece estanque

o jorro explode nos dedos

o punhal se aquece empunhado.

Reluz o frio acordado.  

A morte em sangue nascida

a partir de um coração

alcança outro sangue outra morte.

Renascida de um punhal.

Ela tem o peito apertado

ela leva ao peito as suas mãos

ela traga o aço em seu peito.

Reencontra o peito a ferida

Ela teve o aço em si seduzido

ela não leva a culpa escondida

ela trouxe o amor pra outra vida.

Recebe assim mesmo a ferida.

Antes que o sangue contido

aqueça o frio metal e

atinja o peito antes vivo.

Recolho as mãos sanguentadas,

retiro a morte da vida.

.

Les Toréadors

a fúria
vem de muito mais que a cachaça
de graça vende o mundo mais que a gente
a fúria vem da desgraça
que o amor destila na taça
de cada dose de gente
que o copo põe
pra gente
a fúria
torna
a taça
o que
a taça
torna
a gente.

.

mineralógica

cornalina linda
do
meu
do nosso
coração ainda
bem

turmalina gata
do
pulo
manhoso
de paixão ainda
bem

ametista amada
por
mim
por todo
o mundão ainda
bem

malaquita amiga
que
briga
por nós
em tesão ainda
bem

rubelita roxa

tens

sob céu

purpúreo

tua coxa

ainda bens

obsidiana calma
que
bem
me faz
cada dia ainda
mais bem

hematita o medo
não
tem
meu endereço
espero a ti
ainda bem

nosso amor turquesa

eu

peço

mais nada

pra ser tua beleza

ainda meu bem

.

primeiro de agosto de belo horizonte de dois mil e onze

estrada inicia

no início ela é longe

longa ela se aperta

no aparte de amantes

ante ela é a estrada

a estrada é na reta

direto na curva

curvado eu espero

de esporas no tempo

o tempo é um vento

se sopra do sul

em sinuosa reta

retilínia espera

a estrada é um vento

a estrada é um tempo

a espera é riscada

em duplo amarelo

resta um reduto de estrada

corta esse tempo de jeito

encurta a jornada

o peito já sente

a estrada pousada:

belo é te ver no horizonte.

.

tempero a temporal a 30 de julho

ó cebola,

que agora corto

no tablado áureo

de minha clara cozinha:

escuta.

eu te amo tanto

(noves fora os violentos golpes a fio de faca

que inflijo insensível à tua frágil verdura)

que qualquer tristeza

que seja que me causas

sofrendo tu a atuação

de minha bruta mão

é um artifício

da química ação

do dióxido de enxofre

liberado nuns olhos machos

que têm de tudo

menos o serem liberados

pois eu é que te corto, entendes?

e assim mesmo eu mesmo é que choro

e tu nada mais sendo, apenas,

que o bom tempero de minha vida

refeição minha de todo dia

tu, picante iguaria

e choro eu, como pode?

ah! cebola

em cada meu bife acebolado

que extrato do meu coração tá tu

em cada glass onion

de fabulosos transes de meus romances tá tu

em cada réstia de mim mesmo

fatiada, tu picada tá tu

tu dourada em minha manteiga

ah! como tá tu, como tá tu!

cada camada que de ti descasco há

tu ali por dentro

outra de ti

em outra camada

em outro descasco

inteira sempre como fosses

só casca até o impossível centro

o interminável núcleo

ou desde fora até a casquinha derradeira

que escondes lá dentro

de tua infinita paciência

em eu fazer-me de ti meu chorar

…

eu te amo.

chorando eu ou não

ó cebola,

és minha toda

felicidade.

qualquer tristeza é falsa:

cortaria eu com o mesmo resultado

qualquer dobrado

de um pé de salsa

.

floresta e o futuro em 28 de julho

as estrelas, estrelas, estrelas!

curto também estrelas, amor

nas minhas ruas escuras

pela nossa floresta vazia

a floresta de ruas tão nuas

de igreja amarela tou das dores

e de assim rosa chá tou brilhando

peço pra pouso alegre alegrá

o contorno do teu corpo ausente,

eu cá, cê aí, jacuí, itajubá

as estrelas, três delas são nuvens

retornando esse amor espiral

recrescendo do chão dessa minas

do meu centro ao seu molhado sul

és e sou nosso veio mineral

as estrelas, estrelas, sou fé!

aí a igrejinha na meseta

aí as vaquinhas no sopé

e no alto daqui enevoam-se

nossas super sinuosas silhuetas

uma corujinha e dois grilos lá

retocam três notas deslocais

mis calculados e rés pirados

me aí tens aspirados fás sóis

amo e amas por tudo e por onde

e por doidos nós dois dos de nóis

.

Em que ele relata o passado no dia 26 de julho

139 dias atrás andava eu vazio

(e vazio é o copo e por isso ele é bom)

pelas ruas, passeios e esquinas

de uma cidade grande de Minas

qualquer

e tropecei em (e quase pisei e quase quebrei) uma caixinha

de música dessas antigas

de outro carnaval,

e delgada por sobre a caixinha

sobre um pedestal

uma bailarina.

139 cordas dei eu à caixinha

que mais do que música

que mais do que dança

e mais que a bailarina

a caixa de música tinha:

a caixinha falava

e com essa doida surpresa nem meus esdrúxulos sonhos

com essa nem meus mais estranhos delírios

meus mais insanos mitos

desejos secretos

contavam

139 vezes me disse ao ouvido

a caixinha

o que eu queria e não sabia

que queria

ouvir

relata-me a caixa de música

que é música a meus ouvidos

reconhecer a beleza

e a estonte

ante certeza que reata

os sonhos meus

conversa comigo a caixinha

que é mais do que música

que é mais do que dança

é mais que a bailarina

adelgaçada

suas cinzas espalhadas, reacendidas brasas

de outro carnaval

139 noites

me descem

e me invitam

ao seu pedestal

e é em isso que a ausência que ressurge

agora

do alto de suas 139 razões

de ser ausência

é mais grave e imensa que uma só não-caixinha

mais que uma só não-música

que uma só não-dança

uma não-bailarina

o falar tartamudo

o que ausenta agora de mim

é eu só sou ela

.

negra

negra

preta

escura

linda boa criatura

branca

alva

clara

mulher bela a tua cara

sensata

exata

tua perfeita escultura

quem trata

contrata

tua dança na escritura

maltrata

e afasta

de mim sempre tua figura

eu

me mordo

sangrento

atento ao tempo em que passo sem ti

negra

branca

amarela

és de todas a mais bela

preta

clara

azul

és meu norte, leste e sul

eu

me escondo verde

tarada sede

alçado ao tempo em que passo contigo

exatamente, sensatamente

pirata mente

te conto

comigo

e eu vou.

na prata da lata

no som.

à cata da gata

e é bom.

e é o melhor de se ser.

sou negra e grata por nada melhor que você.

.

galho da figueira

melhor que o traço é o torto

galho da figueira

linguagem do amor não há só o torto

há o galho da figueira

se a dor se engasta no jeito torto do

galho da figueira

retorço doído gemendo no

galho torto da figueira

grito de dor por amor por medo

do galho da figueira

espeto no peito o venenoso espinho

do galho da figueira

o ciúme, o ciúme, o ciúme, o ciúme

do galho da figueira

a dor e é torta e o grito é torto

é o galho da figueira

e eu torço de dor e eu dôo esse amor

pro galho da figueira

e meto por fome na boca o fedor

do galho da figueira

e engulo

seco

o galho da figueira

.