confissão

pai,

ajoelho-me eu ante ti

sobre estes milhos cozidos

pois se crus fossem doíam

e confesso a ti meu pecado:

eu amo! me perdi!

mãe,

volto-me ao ventre que é teu

pra confessar que, sim, eu

(senta-te e escuta):

logo este filho da puta

ama outro alguém que não tu

deus,

vós que aí estais nesse céu

com anjos e serafins

ouvi tal vil confissão:

gozo de tanta paixão

quereis o senhor ou que não

amor,

vês que confesso meu mal?

vês que nem peço perdão?

se o pai, minha mãe e até deus

dão-me a benção forçada

tu, que eu mais amo, dás nada?

amor,

se ainda insistes na culpa

por minha fingida dor

confesso ao pai, mãe e adeus

que não mereço esse gozo

que só dez graças te deu

amor,

nenhum pecado é eterno

nem toda culpa é de alguém

cobre-me todo de beijos

quando eu te ver na floresta

que eu te prometo estar bem

amor,

confesso é céu cá na terra

não ter e ter-te outra vez

e a verdade mais fecunda:

não amasse eu tanto a tua alma

a maria a tua bunda

.

mar

és sou em um barquinho engolido pela grande onda de hokusai 
deslizando sobre, mergulhando sob, surfando sobre

a grande e molhada e salgada grande onda de hokusai

a forte e melada e doce devastadora onda, onda de hokusai

és sou amedrontados e firmes ante o poder, o mar e o controle

és sou impotentes ante a natural natureza da tempestade

és sou santa bárbara de caeiro, iansã de terreiro

fantoches e deuses do vento inflamos a grande onda de hokusai

a onda cai sobre o que és sou, a onda tapa os corpos nus

a onda bate e quebra em tu eu, a onda anda as pernas nós

a água entra e sai, vara o teu meu corpos e areia-nos praia

és sou turbilhados, encharcados nós de agás, dos dois e de ós

e o barquinho subimos no cume e o topo e a crista

da grande e majestosa energia em onda, onda, onda, onda, onda
onda.

toca a ponta da língua infinito sublime, a grande onda de hokusai

e em jato d’agua o barquinho parte-se em mil destroços

e a espuma branca cobre e recobre o que és sou

e espalha-se em tu eu em pasta a espuma branca

no teu meu coxas

no teu meu ventres

no teu meu peitos

no teu meu carne entorpecidos

no teu meu corpo desaparecidos

pra você acordar com isso

de noite

toda noite, cada singular e clara noite

sua ausência e sua presença unidas em aliança me tomam o poder

e me botam (eu me boto) sitiado pelos flancos a escrever

...

se toda noite

escrevo, não é só para si, muito menos nem pra mim

é pra você acordar com isso de manhã

cada manhã, toda singular e clara manhã

...

pela noite

o verso alimenta (dá de comer à) sua transpresença forte

e veste a verdade (o amor) em código público

só pra acordar você com isso de manhã

...

só à noite

só pra mexer com você sem a tocar

só pra retocar a ferida, sem remexer

só pra trocar você por nada mais que isso

...

cada noite, cada noite, cada noite, cada noite

...

é quase manha, é quase mentira

porque sou eu (e não o meu escrever)

quem quer acordar com você de manhã

quem mora do lado de cá do anoitecer

.

folhas

tocadas pelo vento ou

por vontade própria ou

por qualquer outro motivo

ateu

as folhas

soltam-se da segura árvore e

tomam juntas uma direção

oblíqua

rodopiam juntas

juntas entram pelas janelas

juntas roçam o rosto das pessoas e

o sexo dos animais

o papel das folhas é

mudar de papel

inverter os papéis

subverter pela ordem

oblíqua

da coerência própria

soltamo-nos da segura árvore

voamos ao

sabor do vento

ou quando o vento cessa ao

sabor de outros sabores

por qualquer motivo meu

ateu

entramos pelas janelas

roçamo-nos os rostos e

o sexo dos animais

qualquer motivo

meu é teu

qualquer papel

teu

é uma folha solta

amor

você mostra pro mundo
tudo.
você
tem
um jeito.

você é melhor que a vida
toda.
você
faz
de tudo.

você mexe comigo
todo.
você
sabe
tudo.

você é a verdade
e a vida.
você
é
meu mundo.

você precisa, menina
aprender.
você
não para de
me prender

você merece, mulher
outro alguém.
você
é tudo e ainda é
meu bem.

eu te amo
e você
também.

você me ama
e eu
também.

nós é melhor
que
você
e
eu.

é preferível
você
ser
meu
bem.

serenata solar

há dias estou aqui

debaixo da tua janela

debaixo da tua beleza

debaixo que estou

debaixo soo alto

debaixo da terra

tocando, cantando, chorando

i stand at your gate and the song that i sing is of sunlight

escuta, se não a mim, escuta o mundo

que esse toca, canta e chora também

deixa o som rotundo

que desentranha

de debaixo da terra

chegar-te aos ouvidos

cerra os olhos

se queres nada de bom

a não ser o som

limpo

como mandar um beijo

e chegar antes do teu batom

abre

escancaradas

tuas pernas janelas

e o som adentre

em trêmulo

ou estacato

fortíssimo

finge

fingimos

tu aí da varanda

eu aqui do meu chão

passear de mãos dadas na praça

passear de mãos dadas na rua

passear de mãos dadas

dar as mãos

mira as duas direções de onde o mundo

origina e destina o calor e a música

só o sol lá de cima atira flechas de fogo

eu e o chão aqui embaixo

ecoando-nos, ecoando-te

em baso profundo

e tu e tua janela ao meio onde

se propaga a grande onda

são só negócios

quisera eu (e eu quero) pudera eu (e não posso)


decompor o furacão num batalhão de outros ventos



quem dera eu negociar com você

meu muito agora

em muito tempo



eu triturar o amor tanto em carne sempre moída

dosar la mar do meu pranto em uma goteira comprida



quem dera eu negociar com você

meu muito agora

em muito tempo



cumprir a fauna eozóica eternamente em uma jia

fingir a flora amazônica em uma rosa por dia



quem dera eu negociar com você

meu muito agora

em muito tempo



quem dera eu negociar com você

meu muito agora

em muito tempo



meu muito agora

em muito tempo



em muito tempo

semana santas

limpa os pés de jesus

lava

com o fogo do aroma  

ébrio

das flores cansadas

de dar

maria santa mulher

dona rainha e mãe

do vosso ventre jesus

amada plena madalena

mulher dama e irmã

da vida devida na cruz

lava teus pés ao meu zêlo,

ó maria

lava que estou a servir

verto a baba

de ponta-cabeça,

madalena

peco o amor viscoso, madalena

deixo o culpar desistir

seco nos meus cabelos, maria

tuas melosas madeixas

quanto mais rias, madalena

quanto mais penas, maria

quanto mais lenha, madalena

mais nosso amor, maria

em fogueira

de brujas

ardia

agora não, sempre sim

deus fez o mundo no agora

quando fez o mundo

e é doce a promessa do logo

se és deus não careces de um fim

é o prazer imediato

é comer e lavar o prato

é dizer e entender o ato

é imerso

é perto

e vívido

o agir convivido do agora

no calor impreciso da hora

também tenho tido

em amores passados

o ardor do não-esperar

de querer e de pronto provar

de sofrer

de esperar

de explodir

quando a corda que prende o desejo

arrebenta e recolhe o não-beijo

aprendo um amor distinto

exatamente

agora

é o amor do querer outra coisa

mais palpável que aqui exquisito

como fosse re-divino

não comer carne em semana santa

e passar hambriento

a primeira sexta feira da paixão

e passar saciado

o eterno retorno

da amada

e o ocaso

do não

soledade

soledade deu em saudade

na história longa

da língua galega

e hoje diz o seu revés

não é mais soledade

- a doída ausência que também és

mas é saudade llena, intensa

- a doída presença que também és

acho mesmo que amas

(eu mesmo te acho às vezes)

assíduos os dois na mesma

cidade

encho o coração ermo

solto o choro enviesado

enxugo o mar de dores

em si

sei dos demônios

todos de outro homem

dos seus enxames

amenos

mas,

saudade de mais

te echo de menos

o melhor lugar do mundo é aqui e amanhã

eu não sei o que acontece comigo

nem sei se é comigo que está acontecendo

nem mesmo se isso

está mesmo acontecendo

não é o mundo que muda?

não é a gente que muda o mundo?

não é o mundo que muda a gente de mundo?

ou fica o mundo parado

e a gente

tal como o trem na estação

sente o chão

e o mundo girar sob os pés

por qualquer razão?

mas importa mesmo saber

se isso acontece é comigo?

importa lá tanto saber

se comigo ou com o mundo acontece, ou

se afinal de contas,

de fato isso tudo acontece?

pois mesmo se acontecesse

- só comigo

mesmo se acontecesse

- só com o mundo

ou se nem com o um nem o outro

nem um pingo de mudança

houvesse a esperança mais vã

eu ainda estaria feliz

pois eu amo

e vou amar

a amada mulher da minha vida

no verdadeiro e ensolarado dia

de amanhã

tou tão reiro

que venga

que venga

o amor com seus chifres

que eu espero

essa cabra

com a capa

em riste

eu planto

as tamancas

no solo da arena

estufo

meu pecho

e enfrencho

a contenda

o amor

o amor

anda luso e valente

e eu sou

mais bravo

trágica

mente

me mata

me mata

me enterra tus cornos

me hace

sangrar

és toura

sou gente

A FANTÁSTICA AMEAÇA DO SIONISMO FEMININO BELO-HORIZONTINO QUE SÓ DUROU QUATRO ANOS

para Elena Costa

Vou contar, é claro, uma história de espionagem e romance. Espiávamos o quanto podíamos as nossas colegas judias da Escola Albert Einstein, na rua Pernambuco. A escola ainda funciona no prédio da União Israelita de Belo Horizonte e umas tantas vezes invadimos a biblioteca para roubar livros em hebraico. Um adolescente metido a intelectual rouba livros. Tudo bem. Mas roubar livros em hebraico é coisa de gente perturbada ao extremo, e nós éramos tudo isso.

Para confessar uma modéstia perdida, eu sempre desconfiei que não éramos nada daquilo, mas mudei de idéia há alguns meses, na comemoração dos 70 anos da escola. A exposição de fotos mostrava desde relíquias amareladas dos anos 30 (imaginem, do tempo da diáspora!), até as escaneadas do aqui-e-agora, mas nem uma só lembrança do nosso período - de 1980 a 1983. Antecipando em um ano o tema do livro de Orwell, a Mossad suprimiu a memória de nossa guerrilha escolar. Éramos uns vitoriosos e não sabíamos! E não foi à toa. Aquela foi a época mais conturbada de toda a história da humanidade: o governo embalava o Pró-álcool e John Lennon, que era mais popular que Jesus Cristo, acabara de ser assassinado. O sonho - e a era das discotecas - acabou. Os tempos eram ao mesmo tempo anacrônicos e incongruentes: o Pirulito ficava na Savassi, lugar onde nunca esteve antes e jamais iria ficar novamente.

Nosso jeito de perverter tudo e todos era bem especial: pela absoluta falta de propósito embrulhada em engajamento visual. Como nossos pais diziam-se de esquerda, andávamos na escola e pela Praça da Liberdade afora com camisas vermelhas e uma foice e um martelo enormes e amarelos no peito. De 80 a 83, ninguém sabia o que fazer com isso: nossos avançados pais e professores não decidiam se isso era louvável, perigoso ou idiota. E a polícia ou achava bonito ou não ligava (quem, na época, havia contado alguma coisa sobre comunismo para um PM nos seus vinte e poucos anos?), e a UMES-BH - dominada por simpáticos stalinistas filhos de peemedebistas da Faculdade de Medicina - nem sabia que a gente existia. Só os quase-extintos fascistas, resquícios da Tradicional Família Mineira (hoje muito informatizada para merecer esse nome), eram a nossa salvação, brindando-nos com muita cara feia nos ônibus, no Parque Municipal, no Palácio das Artes, no Mercado Central. Éramos hedonistas, está claro: máxima culpa de Belo Horizonte e das judias do Einstein.

Um parágrafo para nossa colega, saudosíssima Elena. Alunos, professores e rabinos do colégio Theodor Herzl foram à nossa escola para um jogo de bola amistoso (judeu contra judeu é amistoso) e Elena comandou a festa. Sob sua liderança, estampamos em nossas camisetas um chocante “Beguin retzaeh” (Menahem Beguin: o líder israelense que comandou o massacre de Sabra e Shatila; retzaeh: provavelmente “assassino” em hebraico castiço - nunca conferimos a pertinência do termo). Amistosidade abalada, é óbvio, e nunca mais nossos irmãos co-sionistas voltaram a pisar no nosso lado de Gaza.

Hoje olho para minha cidade e nem consigo imaginar que há apenas 25 anos Belo Horizonte era o epicentro de uma grande conspiração internacional. Como ficou o mundo depois disso? Uma de minhas filhas estuda no mesmo Einstein; os Estados Unidos continuam se achando donos do mundo; e meu deca-campeão América segue com os resultados de sempre. Até o Pirulito está onde sempre esteve, eterno na Praça Sete, como se sua temporada savassiana tivesse sido apagada da novolíngua belorizontina. E permanece suspirar por um Oriente de Médio pra melhor. Paz praqueles povos de nariz grande. Isso, sim, iria redimir nossa linda futilidade da Rua Pernambuco.

BH. A cidade de cada um, 25/08/05

O sorriso do lagarto

O que digo ao longo deste texto me foi sugerido por duas cartas de leitor, publicadas no mesmo dia 18 de janeiro último, em O Tempo. Na primeira, o leitor se diz indignado com a TV Globo por conta de um final de novela eticamente incorreto. O leitor-telespectador  denuncia um “... efeito socialmente negativo, devido à força da emissora, ao mostrar a vitória do crime e do mal sobre o bem e a moral”. A segunda carta também trata de uma indignação moral manifesta: a leitora-telespectadora assiste chocada, na mesma Globo, a presidente Dilma e seus comandados esbanjando sorrisos em plena reunião ministerial (conta-nos a repórter em off) sobre as trágicas enchentes no Rio.

Desde o início gostei das duas cartas, assim lado a lado, pois elas são uma caricatura da troca de papéis entre os gêneros: o macho preocupado com o andamento da novela e a fêmea atenta ao noticiário nacional. Mas é preciso esquecer os gêneros pra atentar para a relação entre o público (qualquer público) e a televisão (qualquer divulgador massivo de entretenimento e opinião).  O telespectador 1, que como todos nós está acostumadíssimo à moral teatralizada (das tragédias de Ésquilo a Hollywood) sabe muito bem que novela é novela, que tudo é encenação. Mas se permite emocionar, e, após limpar as lágrimas, se dá conta que o teatro tem uma função social, que ali se passa uma “mensagem”, e tanto pior (daí sua indignação) se a tal mensagem não se ajusta aos melhores valores que o telespectador 1 julga reconhecer na própria sociedade.

O telespectador 2 também está acostumado à moral teatralizada. Também se emociona com o que assiste e comunga, com o telespectador 1, distinções semelhantes sobre o bem e o mal. No entanto, ao ser avisado que aquilo que assiste não é teatro, mas um relato factual das tragédias humanas, põe de lado tudo o que sabe sobre quem produziu o relato, sobre o responsável pela “mensagem” e se concentra no show em si mesmo. Dilma às gargalhadas enquanto discute a morte de centenas de pessoas. O telespectador 2 não precisa entender (e isso foi dito na matéria) que naquela reunião discutiram-se outros assuntos. Não precisa entender que imagens e sons podem e são editadas e que, naquele caso específico, imagens das risadas governamentais e a parte crucial da locução da repórter - a reunião sobre as enchentes - foram sincronizadas.

Em suma, ao contrário do “consciente” telespectador 1, apreciador e crítico das tragédias ficcionais, o telespectador 2 está magicamente encantado pelo espetáculo. Alienado, para usar uma palavra fora de moda. A indignação pela imagem do mal está ali presente, mas o mal em carne e osso continua a sorrir para o espectador, ou sorrir do espectador. E assim seguimos vivendo ao vivo essa outra criatura da ficção, o Grande Irmão vislumbrado por George Orwell e reprisado em nossas casas à noite, na telinha da Globo. Uma calamidade verdadeiramente pública.       

Beatles, Assange e Ano Novo

Certos assuntos políticos são difíceis de desenroscar, pois chegam fantasiados até nós, sempre que nos falta espírito crítico ou sobra preguiça. Um meio de despolitização é a manipulação dos veículos de comunicação de massa, empurrados daqui e dali para disseminar gostos, opiniões e esperanças por nossa cultura afora. Tudo pode descer goela abaixo quando bem divulgado. Não é à toa que Vargas Llosa chamou os sertões de “fim do mundo”. Para esse sul-americano naturalizado europeu, qualquer lugar que se afasta do centro hegemônico é o fim do mundo. Dele, é claro. O Conselheiro foi tão mais sábio quanto desplugado do mundo de Vargas Llosa. Euclides da Cunha também.

Século passado, surge uma revolta contra a massificação, sob a bandeira da paz, do amor e todo o resto. O alvo era o consumismo e o anticomunismo histéricos, reforçados pela mídia no ocidente, inclusive no Brasil. Os Beatles, enlatados para consumo alienante, eram pessoas sintonizadas com a disposição rebelde de sua geração, e se posicionaram publicamente o quanto puderam (contra a guerra no Vietnã, por exemplo). Seu papel político foi espertamente distorcido, suscitando a desconfiança das esquerdas e, apesar da boa música, o apoio da indústria brega da diversão. O assassinato de Lennon, à beira das festas de fim de ano e alvorada dos anos 80, sofreu um trabalho de pasteurização da mensagem política, propagado em uníssono pela mídia: voltem pra casa que o sonho acabou. Essa contradição beatlemaníaca, qualidade política e estética vendida como latas de salsicha, era a tônica da contracultura versão anos 60, pois os revoltosos eram filhos adotivos (nem tão diferentes assim) do sistema contra o qual tentaram lutar.

E eis que renasce a oposição à politica manipuladora em massa. Agora, são os meios de comunicação que justificam fins mais promissores. Do uso restrito até o dia-a-dia dos adolescentes, a internet tornou-se um comunicador de longo alcance ao alcance de todos. O que acontece com as tecnologias (e conosco) depende do uso que se faz delas, mas a configuração da tecnologia também deve ser levada em conta. Se a “rede” de TV divulga a partir de um centro, na internet os nós da rede são bilhões de usuários, que em um momento ou outro irão interferir, individual ou coletivamente, na qualidade da mensagem distribuída pelo sistema. É como as conversas que mantemos uns com os outros há milhares de anos, tecendo a rede maior que chamamos de cultura.

Sim, há espaço para a hegemonia, para manipulação de mecanismos de busca e outros truques à disposição do poder instituído. Mas isso faz parte do jogo, mesmo na conversa interpessoal. O que muda é a força de propagação, que a comunicação distribuída em rede, confere a qualquer um: não apenas a governos, grupos econômicos e veículos de comunicação mas a mim, a você ou a Julian Assange. Estamos voltando aos tempos em que fazíamos, todos, a cultura. 

Publicado em O Tempo, 31/12/10